Adolfo Flores Fragoso / [email protected]
Poesía y pensamiento. Ese amoroso encuentro de dos, del cual sólo los inocentes escriben sobre un trozo de papel. A veces manchado de blanco. Hoja que, una vez entintada, vuela hasta una mano conocida. La mano. O un suelo desconocido. Húmedo, como una sonrisa feliz…
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Eso es hacer poesía.
Eso es escribir la crónica del pensamiento.
Sin moralidad, al escribir.
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Dos extensos predios poblanos fueron propiedad de Magdalena de Pastrana, hija de don Pablo y hermana de Roque, los tres procedentes de León, España.(Por cierto, Roque de Pastrana fue quien costeó la cúpula de la Basílica Catedral de la Puebla de los Ángeles, según dejó constancia Bermúdez de Castro, en su libro «El Teatro Angelopolitano», de 1746, la primera edición. Pero esa es una historia menor).
De buen pensamiento, inteligencia relativa, pero con bonita caligrafía, Melchor López de Mendizábal enamoró a Magdalena con sus poemas tan lentos y malos, como cautivantes.
Tan oscuramente iluminados como la tinta que se desliza sobre una blanca carta.
Pero, bueno, así, la Magdalena cayó en un desliz.
Cual partir de un caballero sin caballo, la conquistó.
Melchor deslizó su pensamiento y ansias sobre el cuerpo de Magdalena cada noche, cada mañana iluminada por un ventanal que sorprendía a la antigua calle poblana de las Ventanas, o «Calle de las ventanas y la puerta reglar del convento de La Merced».
Un desliz de Magdalena que sabe a poesía irreflexiva.
Y a extensos pensamientos con aliento a perfume de amor.
Amor a la poblana del siglo XVII.
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«… siempre que Enriqueta pensaba en Jorge Waring, revivía el suave y tibio olor de vino de las flores de saúco, y siempre que olía flores de saúco reveía a Jorge con su bella y noble cara como de artista y sus ojos de azul negro.»(Donde el fuego nunca se acaba, de May Sinclair).
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Carente de lectores de sus crónicas, un tal M. Alzate describe en una de ellas (1895), la incierta personalidad de Melchor López Mendizábal, casi un siglo después de su amorío con Magdalena:
«(Melchor) describió a Puebla como una ciudad fea, encerrada entre paredones, sin ninguna simetría. Una ciudad lúgubre y sombría, una ciudad tan rica, y tan triste como una prisión de su propia riqueza.»
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Pocas veces he leído en una crónica –exhalada de las historias de la «historia» de Puebla–, tan pocos recuerdos, pero con muchos chismes que son reflexiones, hechos poesía.
Pensamiento convertido en poesía.
Por dos amantes andantes, encubiertos por el siglo XVII.
Magdalena y Melchor.
