Andar

Adolfo Flores Fragoso

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Rodeado de mis cuervos vecinos, escribo estas desalineadas líneas.

Con cantos que anuncian el ocaso del día.

Ante una noche que anuncia otras sorpresas.

Un rencuentro –por ejemplo– con mi madre muerta, pero quien está a mi la­do siempre.

Siempre: Doña Jose.

Eso sÍ: con un coscorrón, o una rece­ta dictada que sabe a monja (que no lo fue ella).

Con rezos perdidos, con líneas coci­neras ignoradas hoy, manuscritas, co­mo sor Juana.

“Líneas que adornan, sólo para ador­nar un buen guiso”, ella decía.

Mi madre.

Y mi sabia abuela, reducida por su ma­dre en una gran cocina de barros, pero galante en sus manos.

Galante en su delicioso sazón.

…

“Lo mío es contar historias, y ya”, es­petó Gabriel García Márquez, en cierta entrevista de 1991, de cierto día. Mien­tras él comía en cierto lugar.

Un personaje de Georges Simenon des­cribió perfectamente bien (también) en su novela El alcalde de Furnes: “¡Mien­tras charlo, a nadie se le impide comer, y compartir historias!”.

Es lo correctamente incorrecto.

Pero, es lo belleza y literariamente co­rrecto.

(Si piensas lo contrario, deja de leer es­tas líneas).

…

Los poblanos vivimos del qué dirán.

Entonces, asúmelo.

Supéralo.

Vive de ti.

Para ti.

Del tú.

Y en ciertas iras (perdón: *HORAS –ay, este autocorrector–), con tu esposa, dan­do tiempo a tu “becaria”.

O tu “becario” (tan guapo, aquel que conociste en el gym).

Sé un popipe responsable.

Y agradecido con la vida.

Rodeado de vida, vive entre cuervos.

Con tus cuervos.

Pipopes semos, y sabemos cómo hacer caminos al andar.